Se ha ido la lluvia. Ha vuelto la sed. Aún faltan horas para la llegada de la frescura que también hará bailar al polvo en mis cortinas, pero algo en esta tarde se parece a mi noche; ¿será por esta misma soledad?; ¿será por este mismo café?; ¿será por esta misma guitarra?; ¿será por este mismo cuaderno -bajo estos mismos dedos- que le recuerda a esta misma tinta que antes que ella se acabará?; ¿o será simplemente que algo en esta tarde se parece a mi noche por lo tarde que me acuesto cada noche?
Como aún es tarde y aún faltan horas para la noche, esperaré, para más tarde preguntarle a la noche, a la que seguramente sentiré como esta tarde, lo que solo ella me sabrá responder.