Preparo las arepas,
adorno plato y plato,
habla el calor,
preparo el jugo,
alejo mi bata,
detallo las hornillas,
baño una y una,
más agua y jabón,
veo tus ojos,
rozo mi latir,
alejo más mi bata,
vuelvo al libro:
cada verso canta
este tú y yo.

Mi palabra,
por las mañanas,
es mi café,
amigo que,
con mi silencio,
bastándole una sola
de mis tazas,
saborea bien lo que amo
y lo interpreta bien,
y bastándole una sola
de tus tazas,
pasa a tu boca
y te lo cuenta bien.

Raíces

http://www.elsoldemargarita.com.ve/posts/post/id:178414

http://www.elmundodesdecolima.mx/…/item/18940-vereda-anonima

Raíces

Tu tristeza,
como la mía,
busca silencios:
atenta al vuelo de una hoja seca,
recrea la historia de su vida,
tan similar a la tuya y la mía.

Tu tristeza,
como la mía,
busca palabras:
atenta al juego de nuestras miradas,
recrea la historia de tu vida
ayer lejos de la mía.

Tu tristeza,
como la mía,
busca páginas:
ha nacido una hoja;
tomándola con tus manos,
como la tomo con las mías,
creamos su (nuestra) historia.

Aun con fiebre,
remojo la ropa,
sacudo los libros,
organizo las letras;
sobre el teclado
escucho el silencio
de tus manos
en mi espalda y
rozo la humedad
de tus hombros
en mis sábanas.

Aun con fiebre,
tiendo la ropa,
releo los libros,
organizo las letras;
sobre el teclado
late el deseo
de escuchar tus pasos
en cada rincón
de esta casa
donde tanto
me faltas.

"¿Adónde van las lágrimas que no salen?",
releo en mi mente
al tomar mi cuaderno
para llorar en otra página.

El tenor dice
y no digo nada.
El tenor calla
y lo digo todo.
El tenor sonríe
y lo lloro todo.
El tenor recuerda
y no recuerdo nada.
El tenor está con la pluma
y con la pluma también estoy
y escribiendo nos damos cuenta
de que,
callando
o sin callar,
recordando
o sin recordar,
hemos hecho una canción.
El tenor sonríe,
mas duda cantarla:
la sonrisa,
quizás,
llamará a la lágrima que
quebrará la voz.
El tenor ya no duda,
se levanta;
deja la pluma en la mesa;
sin ella,
canta.
Sigo con la pluma,
escucho al tenor,
escribo
y su lágrima,
que no quebró su voz,
aterriza
en su mano que tomo
para plasmar,
en mi lágrima,
esta última
(por hoy)
letra.

INVITACIÓN A "ESCRIBIMOS"

Estimado contacto de Venezuela:

¿Le gusta escribir? ¿Desea formar parte de un curso de escritura libre? En éste respetamos el estilo del autor y detallamos los errores al escribir un texto. Tiene un costo semanal de Bs. 3000. Cada lunes se abren las inscripciones y cada semana se trabajan cinco textos (académicos, literarios... ¡de todo tipo!, de -máximo- 600 palabras cada uno). La comunicación entre el participante y la facilitadora es por correo electrónico.
Para mayor información, por favor, no dude enviar su mensaje a ladendalal@hotmail.com.
Gracias por su atención.
Saludos cordiales.

Dalal El Laden.

Aún estamos

http://www.elsoldemargarita.com.ve/posts/post/id:177998

Mi sed-llama,
mi hambre-llama:
mi piel-llama
a tu piel-llama:
nada las apaga
y comprendo la vida.

Asfalto,
semáforo,
motor,
faro,
canción:

yo-tú,
tu silencio-mi silencio
(recuerdo-canción-latente)
que entiendo-que entiendes,
tú-yo

conduciendo tú
tu (mi)
letra a
mi (tu)
libreta.

Con el tiempo entendemos que escribir se convierte en querer recordar que aún estamos.

La sombra bajo mis pasos
me indica el destino
de tus lágrimas
en mi piel.

Es domingo,
el espejo lo sabe,
el gato lo siente,
el colchón bajo tu cuaderno
también lo sabe.

Es domingo,
preparo mi mano,
extiendo mi brazo,
sigo con tu letra,
la rozo con mi mano.

Es domingo,
el café en la taza lo sabe,
la ropa limpia lo siente,
el colchón bajo mi cuaderno
también lo sabe.

Es domingo,
preparas tu mano,
extiendes tu brazo,
sigues con mi letra,
la rozas con tu mano.

¿Qué somos?

http://www.elsoldemargarita.com.ve/posts/post/id:177577

Quiero que sepas que dormí con él;
que desperté con su aliento en mi pecho;
que lavé mi cara con su primer verso;
que cepillé mis dientes con su tercer verso;
que regresé a mi cama releyéndolo todo.
Quiero que sepas que dormí con él;
con él:
tu poema.

Extendí mis brazos,
alcancé tus manos,
las llevé a tus labios,
también callé:
habló el amor.

¿Qué somos?

Ante este pajarito sin vida, que pesa lo que esta hoja bajo mi mano, entendemos que no somos más que páginas que solo son cuando alguien, al leerlas, las (nos) recuerda.

Escribo un poema
al tomar la pluma en tu mano:
la pluma tiene tu nombre
en su tinta.

Cuando quiero decir en ocho páginas,
borro cuatro, cinco, seis;
cuando quiero callar,
sin borrar escribo diez.

Despedir las sábanas,
contemplar tu cuerpo,
detener mis manos en tu pecho,
calmar tu frío con un verso,
reescribir el mismo verso,
en tu oído,
al saludar el calor,
detener mis manos en tu aroma,
reescribir el mismo verso,
en tu otro oído,
a la temperatura de tu respiración:
me gusta escribir
mientras duermes.

Este tiempo es prestado

http://www.elsoldemargarita.com.ve/posts/post/id:177184

http://elmundodesdecolima.mx/index.php/editorial/dalai-el-laden/item/18601-vereda-anonima

Muchas gracias, "María Dolores Solé en Éxitos" (99.7 FM / Circuito Unión Radio), por la invitación. Ha sido un placer para mí compartir esta tarde. Seguimos trabajando por nuestro idioma español. Mil gracias.

4 de octubre de 2016.

Todos por nuestro idioma español

Muchas gracias, Dolores García, Alejandra Zamora, Darío Guerra, Raúl Ochoa, por sus preguntas que hacen posible este espacio:

-¿Es istmo o itsmo?

“Istmo” designa la “lengua de tierra que une dos continentes o una península con un continente”. Escribir “itsmo” es inapropiado.

-¿Se dice engrosar o engruesar?
Tanto “engrosar” como “engruesar” son voces válidas; significan: “Hacer grueso y más corpulento algo, o darle espesor o crasitud”.

-Siempre he escrito “intención”, pero hace poco la vi así: “intensión”. ¿Cuál es la forma correcta?
Ambas grafías son correctas, pero difieren en significado.
“Intención” tiene las siguientes acepciones:
1. Determinación de la voluntad en orden a un fin.
2. Designio de aplicar una oración, una misa u otro acto del culto en favor de una persona determinada o de la consecución de un bien espiritual o temporal.
3. Instinto dañino que descubren algunos animales, a diferencia de lo que se observa generalmente en los de su especie.
4. Cautelosa advertencia con que alguien habla o procede.
“Intensión” tiene que ver con:
1. Comprensión (conjunto de propiedades).
2. Conjunto de rasgos semánticos de una unidad léxica, por oposición a extensión.
3. Intensidad.

-¿Existe la palabra consensar?
Al hablar de “consensuar” nos referimos a “adoptar una decisión de común acuerdo entre dos o más partes”. El “Diccionario panhispánico de dudas” señala que se acentúa como actuar (Los aliados europeos consensúan el nombre de un candidato). En México y el área centroamericana se usa con cierta frecuencia, y es válida, la variante "consensar" (Se consensó con los partidos políticos la eliminación de los escrutinios locales).

-En lugar de “ping-pong”, ¿puedo escribir pimpón?
Al hablar sobre el “juego semejante al tenis que se practica sobre una mesa con palas pequeñas”, podemos usar ambas formas, sin embargo, se prefiere “pimpón”, adaptación gráfica propuesta para esta voz inglesa (Bajaron con sus raquetas de pimpón en la mano y sus pantaloncitos cortos). Para designar al jugador se ha creado el derivado “pimponista” (Pese a la juventud de los pimponistas señalados, se espera que compitan en óptimas condiciones). Existe también el equivalente español “tenis de mesa”, cuyo uso es preferible al anglicismo (La selección peruana de tenis de mesa se prepara para el Sudamericano de Bolivia). En este caso, al jugador se le llama “tenismesista” o “tenimesista”. 

*Facebook: Correctora de Estilo Isla de Margarita.

 http://www.elsoldemargarita.com.ve/posts/post/id:176824

"Escribir es lo más cercano a la música,
la música es lo más cercano al amor,
el amor es lo más cercano a tu mano
que escribe,
que toca",
me susurra mi pianista favorito
con su piano
tras yo cerrar mis ojos
para escribir en su mano
mi amor.

Cuando mi piel se reseca,
no sé por qué pienso en esta tierra sedienta.
Cuando mi cana se asoma,
no sé por qué pienso en esta pared que alguna vez fue verde.
Cuando mi voz se quiebra,
no sé por qué pienso en esta cama que rechina.
Cuando mi sonrisa se aparece,
no sé por qué pienso en este intento de no llorar.

Sentir que estamos
es recordar que pronto no estaremos
porque este tiempo es prestado.
Por eso tomo mi pluma,
la dejo en mi mano,
para escribir
hasta acabar otro cuaderno;
para escribir
lo que en este nuevo cuaderno
leeré mañana
para sentir que aún estamos
y recordar que pronto no estaremos
porque este tiempo es prestado.

Hasta el fin

Con el tiempo entendemos que no somos más que un cuaderno sin páginas blancas, listas para ser contadas en otro cuaderno lleno de estas páginas.