Un domingo en Taanayel

La mesa,

grande y sola,

está con ella,

también sola,

frente a su computadora.

Creo que ha tomado un jugo

de zanahoria con naranja.

Parece extranjera.

Escribe;

¿en qué idioma lo hará?

Parece que relee,

revisa,

borra, 

reescribe;

¿sobre qué será?

Quizás sea su próximo artículo para algún periódico:

este monasterio,

su iglesia,

sus vacas,

caballos,

patos,

palomas,

pájaros,

su verde,

su sol,

su café.

Quisiera ser la mosca que se ha parado

sobre el vaso que contenía su jugo,

asomarme a la pantalla de su computadora

y responder mis preguntas.

Mi hijita de nueve meses sigue sentada en mis piernas;

parece que también la observa.

Como el chocolate.

Con la servilleta casi limpia

seco mi sudor.

Abro mi libreta.

Escribo:

la misma 

mosca 

reposa

sobre el vaso 

que contiene

mi jugo 

de naranja 

con zanahoria.

10/07/2022.

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