sólo me faltan dos hombros,
para no soltarlos hasta secar mi última lágrima.
sábado, 9 de mayo de 2015
miércoles, 6 de mayo de 2015
La vida es el mero Huapango
¿Cuántas veces lo he expresado? Ni idea. Lo único que sé es que cada vez
estoy más convencida de ello: ¡La vida es el mero Huapango!
Chiquis
Te abracé en mi sueño
y te quedaste quieto mientras lo hacía,
como solías quedarte desde esa tarde de enero
que te vi entre los carros
como una bolita de algodón
perdida,
ansiosa por que se la llevaran estas manos
hasta el hogar que desde esa misma tarde también fue tuyo.
Te abracé en mi sueño y,
como solía sucederme,
no quería soltarte y,
como solía sucederte,
no querías alejarte
mientras,
echados,
me veías a los ojos
y te veía a los ojos
sin mover más que nuestros pechos con cada respirar,
con el que me agradecías
y con el que yo también te agradecía por estar.
y te quedaste quieto mientras lo hacía,
como solías quedarte desde esa tarde de enero
que te vi entre los carros
como una bolita de algodón
perdida,
ansiosa por que se la llevaran estas manos
hasta el hogar que desde esa misma tarde también fue tuyo.
Te abracé en mi sueño y,
como solía sucederme,
no quería soltarte y,
como solía sucederte,
no querías alejarte
mientras,
echados,
me veías a los ojos
y te veía a los ojos
sin mover más que nuestros pechos con cada respirar,
con el que me agradecías
y con el que yo también te agradecía por estar.
domingo, 3 de mayo de 2015
Creo que la poesía duele sobre todo cuando no olvidamos la brevedad de la vida.
El recordar que algún día no estaremos nos vuelve intensos porque nos hace insistir en expresarnos siempre sin máscaras, y en leer buscando justo lo que -quizás debido a la incontables veces inconsolable sensibilidad- no logramos expresar.
Conscientes del último adiós, cubiertos siempre de intensidad, vivimos cada día como si fuera el último. Y es este gran dolor del no olvido del último adiós el que al mismo tiempo nos regala lo más preciado de la vida: volvernos más humanos.
El recordar que algún día no estaremos nos vuelve intensos porque nos hace insistir en expresarnos siempre sin máscaras, y en leer buscando justo lo que -quizás debido a la incontables veces inconsolable sensibilidad- no logramos expresar.
Conscientes del último adiós, cubiertos siempre de intensidad, vivimos cada día como si fuera el último. Y es este gran dolor del no olvido del último adiós el que al mismo tiempo nos regala lo más preciado de la vida: volvernos más humanos.
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